NOTAS
PARA UM DIÁRIO - 13
01/9/2006.
Não
gosto de zoológico. É tão falso como flor de plástico e garota inflável. Selva
tem de ser selvaggia. Num dia desses, fui obrigado a
ir — apesar da democracia vigente no país — e acabei fascinado com a jaula dos
macacos. Combinei com minha mulher e parentes que ficaria por ali mesmo. Quase
em frente, tinha um banco sob uma árvore e fui até lá.
A
jaula dos macacos é o lugar mais antropológico do zoológico. O que significa,
entre outras coisas, que me diverti a valer com a macacada.
É
assim que Deus se diverte comigo?
02/9/2006.
O professor era um homem sábio:
—
No mundo de hoje, meus caros, é preciso muita paciência.
—
Mais paz que ciência, ‘fessor — gritou lá de trás o
aluno, que não era menos sabido.
03/9/2006.
— É pecado escrever aos domingos — me diz o vento entre as folhas. — Quanto aos
livros, leia só os que contam “belas mentirinhas coloridas”, como diz o
poeta.
4/9/2006.
Que tinha o Nietzsche na cabeça quando quis promover o “bicho da terra tão
pequeno” a super-homem?
05/9/2006.
Relendo a Lira dos cinqüent’anos, de Manuel Bandeira, a gente percebe que o amor e a
morte são os dois grandes hemisférios da poesia desse mestre
insuperável.
Os
poemas falam de quê? Da passagem do tempo. Das cidades decadentes. Da tristeza
das coisas perdidas. Da consciência da morte. Do absurdo da morte. Das
recordações. Da saudade dos tempos de criança. Da solidão do indivíduo nas
metrópoles. Da aceitação da vida como ela é. Da nostalgia de
Deus.
Mas
falam também de prazer. Dos ambientes amados. Da beleza disfarçada nas coisas
comuns. Do belo na natureza. Dos mistérios do amor. Do mistério feminino. Da
beleza dos corpos desejáveis. Dos desgastes do amor. Da solidão do amante não
correspondido, e aqui o segundo hemisfério se liga ao primeiro, e tudo — amor e
morte — se transforma numa coisa só: a morte do amor e o amor da
morte.
06/9/2006.
A aluna me mostrou o livro que tinha comprado: As poéticas do olhar. Ou qualquer coisa
do gênero. Está na moda essa história de olhar: um olhar daqui, um olhar de lá.
Numa civilização visual como a nossa, olhar é preciso, viver não é
preciso.
—
Entre “as poéticas do olhar” e a poesia dos seus olhos, ainda sou mais a segunda
— disse-lhe.
A
aluna sorriu como a estrela da manhã, justificando plenamente minha opção.
07/9/2006.
É o Brasil do jeito
Que
a gente não gosta:
Bandeira
fincada
Num
monte de bosta.
08/9/2006.
Mulheres — essas flores pensativas. Pensam tanto, e o tempo todo, que nem tem
tempo a perder com filosofices.
09/9/2006.
E o arroto cósmico do trovão escapou da boca seca de
setembro.
10/9/2006.
Quando meu amigo Hildo era “mineiro” e escondia seu
ponto-de-vista, as pessoas se esquivavam dele. Podia ser um conspirador... Um
dia, decidiu não esconder mais nada e as pessoas, pelo simples gostinho da
contradição, começaram a procurá-lo mais.
—
Vivemos numa época malditamente dialética — me disse ele um dia —, queiram ou
não os conservadores demitidos do zeitgeist. Acho que é por isso
que cansamos tanto. Só de pensar nessa eterna luta livre da tese com a antítese,
sabendo que sou parte dela, ainda que contrariado, já boto a língua pra
fora.
11/9/2006.
Canção reacionária para o amigo Hildo Rielli
Mas
por que ir embora,
Se
esperar é que é saber?
Quem
sabe espera a hora,
Deixa
a coisa acontecer.
12/9/2006.
Devíamos
aprender com os bois aquela solene indiferença com que tratam o mundo. Da vida,
só esperam água e capim, antes que o matadouro e o frigorífico venham fazer
parte do seu currículo. Há mais sabedoria neles que num rebanho inteiro de
filósofos dialéticos.
13/9/2006.
Cada homem é uma ilha, sir John Donne. Uma ilha
irremediável, que aparece sozinha na linha d’água e sozinha afundará no oceano, quando por ela
roçar o grande furacão sem óculos. Há barcos entre as ilhas, âncoras, portos. Há
até outras ilhas
De
que serve a dialética empurrar a história pra diante, quando a minha ilhota não
estiver mais na linha d’água?
14/9/2006.
Cantada no cyber-café:
— Leptopas com-putar
comigo?
15/9/2006.
Essa
história de saber até que ponto a literatura brasileira é original em relação às
européias é uma grande bobagem. Uma discussão estéril, como se dizia
antigamente, quando o controle da natalidade ainda não era moda. Só existe uma
literatura, a universal. No mais, o que havia eram indivíduos mais ou menos
geniais escrevendo na França, Itália, Inglaterra, até no Uruguai etc.,
continuando a manicurar os dedos rosados da aurora de
Homero.
16/9/2006.
A
Gorda da Periferia, rebolante como esses caminhões de
amassar concreto, cortou súbito a frente do fusca. A colisão foi inevitável. O
motorista foi parar na UTI dos bípedes implumes e o fusca na UTI dos automóveis.
Ele não resistiu, evidentemente, e morreu com ferimentos generalizados. A mesma
sorte teve o carro, levado solenemente, para o desmanche, como uma premiada
instalação pós-moderna. A gorda ficou quase intacta — só uns leves arranhões na
banha, pelos quais a magra viúva do motorista foi
gordamente processada.
17/9/2006.
O povão, mesmo passando a léguas de O
príncipe, também sabe ser maquiavélico: quando vota, por exemplo, no
ilustríssimo candidato Rouba-Mas-Faz.
18/9/2006.
Meu avô, nas cenas mais emocionantes das novelas da Tupi, defendia-se
invariavelmente com a mesma arma:
—
Tá tudo combinado!
Nudez
feminina, em revistas e filmes, também sempre me deixa com a sensação de que
estou sendo enganado. Como fã de são Tomé, só acredito em mulher pelada a alguns
palmos da retina.
Para
filmes e revistas, sou mais pervertido: prefiro uns vestidinhos
desonestos.
19/9/2006.
Haiconto nº
1
O
sujeito era hipocondríaco
E
colecionava bulas de remédio.
Um
dia mandou encadernar.
20/9/2006.
Sempre desconfiei que meu pessimismo fosse literário demais
para ser verdadeiro. Nada a ver com o “quanto mais poético mais verdadeiro” de
Goethe (algumas vezes, poético e literário podem até ser antônimos). No fundo,
sou um otimista bastante constrangido e envergonhado, desses que esperam viver
quatrocentos anos, mas se disfarçam de hipocondríacos que vão morrer amanhã de
manhã.
Vou assumir,
de uma vez, o meu otimismo recalcado. Posso até virar escritor de auto-ajuda e
começar a ganhar dinheiro, coisa impensável com o pessimismo. Para não parecer
idiota, continuo fingindo que a vida não presta, até chegar a hora em que finalmente serei obrigado a botar de bruços, na
relva, a taça vazia (conforme a bela imagem de Omar Khayyám, na tradução do amigo L.).
21/9/2006.
Certos
absurdos, desde que não afetem nossa vidinha prática, são perfeitamente
toleráveis. O absurdo da crença em Deus, por exemplo. Ou da descrença, na visão
do outro lado. Convivo diariamente com católicos, que olham complacentes para
minha insuficiência religiosa e me deixam passar. Ninguém deixou de me vender ou
comprar alguma coisa, porque sou um homem absurdo.
Este
intercâmbio de absurdos é impossível com os muçulmanos. Apesar da truculência,
como são delicados! Não se pode tocar num átomo do Maomé.
22/9/2006.
A
semente é feita
Pra
perder a vida.
Mas
bastou morrer,
Já
é recém nascida.
23/9/2006. O principal objetivo do crítico
formalista, ao desmontar a “mosca azul” do poema, é vingar-se do milagre que não
consegue realizar: a criação poética. Em vez da humildade da leitura, só é capaz
do ressentimento da dissecação.
23/9/2006. O principal objetivo do crítico
formalista, ao desmontar a “mosca azul” do poema, é vingar-se do milagre que não
consegue realizar: a criação poética. Em vez da humildade da leitura, só é capaz
do ressentimento da dissecação.
24/9/2006. Estoicismo não é uma doutrina
seqüestrada pelos manuais de filosofia: é uma obrigação da inteligência, diante
da possibilidade de mais quatro anos de Lula da Silva como general da banda
(podre).
25/9/2006. O principal inconveniente de ser
chefe é não poder gozar, em sua total plenitude, o maravilhoso desânimo da
segunda-feira.
26/9/2006. E o frio, que nos últimos anos tem
sido mais funcionário público que privado, pro-forma,
para inglês ver e invejar, neste setembro resolveu arregaçar as mangas e esfriou
pra valer, depois de chegar atrasado à repartição (quando já devia estar de
malas prontas para o outro hemisfério).
27/9/2006. ....e as
andorinhas, fazendo festa
enquanto a chuva monta o
cenário,
parecem folhas que o deus do
inverno
soprasse longe
— espalhando no ar...
28/9/2006. A teoria do fluxo e refluxo, de
Vico, está hoje mais viva — “Vico vivo”, diria o Carpeaux — que os esforços posteriores da filosofia da
história de insistir na idéia do fluxo contínuo, como fizeram Comte, Hegel, Marx, coroando o final da escada com um degrau
que se queria definitivo: o estado
positivo, o espírito absoluto, o comunismo.
Na época do
Anatole France, o livro era
o ópio do ocidente. Felizes anos aqueles, que os historiadores chamam de “época
do equilíbrio europeu”, e que deu a melhor literatura, a
melhor música, a melhor pintura, a melhor filosofia, o melhor tudo.
Agora, na
época do desequilíbrio planetário, caótica e rebarbarizada, o livro é um mero sonífero sem
contra-indicações, uma “valeriana” encadernada. Quanto
melhor o livro, maior sua eficácia sonoterapêutica. E
temos a pior literatura, a pior música, a pior pintura, a pior
filosofia, o pior tudo.
29/9/2006. Não sei. Acho que não creio
Não sou um
ateu profissional. Por que viver botando grampos telefônicos na consciência?
Quem sabe, de tanto falar o nome Dele em vão, recupere a velha crença (que aliás só fazia bem, sem tomismos,
neo-tomismos, tristões de
ataúdes, leonardos bofes), antes que Nietzsche &
Cia. viessem botar minhocas explosivas em minha cabeça.
30/9/2006. Há ex-marxistas que adotam o
liberalismo, mas não perdem o espírito de guerrilha. Continuam no ataque. Mudam
do time que perde para o que está ganhando o campeonato, mas continuam jogando
sozinhos na frente.
